El Náufrago

Al lado de la iglesia, muy cerca de mi casa, un árbol me acompaña cada tarde. Yo lo saludo al pasar y él, gigantesco, me devuelve el saludo cuando paso. Náufrago solitario en esta horrible isla, él, a pesar de todo, es hermoso.

Voy a verlo a menudo, cada tarde, como vamos a visitar a los enfermos, o a esos ancianos, cuya sabiduría nos asombra. Él me cuenta historias curiosas de su vida entre los edificios mutilados de mi barrio, donde fábricas inútiles exhiben insolentes sus férreos esqueletos calcinados.

Él me habla de amantes retozando en sus raíces, de hombres a quienes fusilaron allí mismo, de dios, de nubes, aire, golondrinas y de la especulación inmobiliaria.

Hace años, en el ayuntamiento, decidieron cortarle algunas ramas, amputarle sus miembros colosales con la excusa de que era peligroso. ¡Peligroso! ¡Qué cosa tan ridícula! Yo sé cual fue el motivo: fue la envidia.

Porque no hay campanario más esbelto, ni columna que imite tu columna, ni templo cuya cúpula se iguale, ni arquitectura que alcance la belleza de tu hojas girando con el viento, bailando, sin parar, un vals majestuoso, mientras la tarde se adormece sobre el río.